¿Un Clan muerto? Difícilmente. Hemos ocultado nuestra luz, pero como a mi Sire le gustaba decir, brillamos de todas formas. Existimos en los recovecos del mundo, aunque te concedo que «medrar» es una palabra muy generosa. Donde la Camarilla es débil y la humanidad fuerte: ahí es donde nos acomodamos, nos adherimos a la comunidad y el deber. En general, es una existencia solitaria, que por defecto tiende a la tutela Sire-Chiquillo que siempre nos ha definido. Cuando estamos separados y nos vemos forzados a huir, tratamos de encontrar o fundar comunidades basadas en torno a nuestra herencia. ¿Por qué si no vendría a Utah, a la boca del lobo? Es una de las mayores comunidades maoríes del mundo. Somos cazados por la Camarilla y nuestra dedicación para con la humanidad nos separa del Sabbat, salvo por algún renacido Antitribu. La mortalidad nos protege; el servicio nos define; la Golconda…

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Veo que mi mecenas ha traicionado nuestro acuerdo de confidencialidad, aunque en este caso estoy de acuerdo con su decisión de que otro de mi Clan merece consejo. Y digo Clan, no Línea de Sangre, porque nuestra historia se retrotrae hasta los Progenitores, los Chiquillos de los Chiquillos de Caín. Nuestra historia es más elevada y noble que la de los Ventrue, los Lasombra o los Tzimisce, ya que, ¿qué nobleza mostraron cuando el Usurpador Tremere tomó nuestra Sangre del Corazón? ¿Mis tatuajes? Esto es tā moko, Chiquillo, no alguna marca de Clan. Yo era maorí antes de ser Salubri, aunque mi Sire era un inglés que dormía en la bodega del Endeavor de James Cook, y le honro llevando su nombre en cierta forma. Pero mi rostro sirve para ilustrar algo: no depredamos al ganado como otros Vástagos hacen. Tomamos su sangre incluso cuando estamos entre ellos, como pastores…

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